卷着灰扑进来，打在百官背上。有人肩头一抖，像是被鞭子抽了。灰尘落在脖领里，痒，但没人挥手。有个户部主事鼻尖痒得厉害，想打喷嚏，硬是把嘴咧成个怪相，愣是没敢出声。他眼角挤出泪来，顺着眼袋往下淌，混进胡子里不见了。
陈长安手按在剑柄，拇指摩挲着那道新痕。
他没看任何人。目光落在空龙椅上，左边扶手缺了个角，像个豁牙的嘴。
第一位叩首的是尚书仆射。
不是被人推的，也不是跟风。他就那么突然往前一倾，额头“咚”地磕在金砖上，声音清脆，像木鱼敲了一下。他白须垂地，眉心贴着砖缝，一动不动。没人知道他是真服，还是怕慢了一步被当成异类。
左都御史跟着趴下。
然后是户部尚书。
一个接一个，像推倒的骨牌。动作整齐，却没人喊号子。只有衣料摩擦地面的沙沙声，像麦浪伏倒，又像春蚕啃桑。有人闭眼叩下，腮帮子抽搐，像是咽下了什么东西；有人额头碰地时手抖了一下，像是献祭时割破了手指。
到最后，所有人都伏着。
背脊拱起，头抵金砖，像一群待宰的牲口。有人鼻涕流出来了，也不敢擦，任由它挂在唇边晃荡。风吹进来，卷着灰打在他们背上，像无声的鞭笞。
陈长安还是没动。
手依旧按在剑柄上。他忽然觉得有点饿。早上没吃饭，药味还在舌根底下赖着，苦中带涩。他咽了口唾沫，喉咙干得发紧。
他知道他们在想什么。
不是信他，是怕剑。怕这把能削龙角的剑，下一回会不会落在自己脖子上。他们低头，不是认契，是认凶。但现在没关系——现在只需要他们怕就够了。
风又吹进来。
这次卷起了那片木屑。黄褐色的小渣子打着旋，在空中飘了半尺，最后落在一个兵部小吏的袍角上。那人浑身一僵，眼珠子都不敢转，生怕惊动了什么。他盯着那点渣子，看着它慢慢沉进布纹里，像块烧焦的皮。
陈长安的影子拉得很长。
从殿门斜**来的阳光把他的影子投在金砖上，一直延伸到前排官员头顶。黑影盖下来，像块幕布，压在他们低垂的后颈上。有人觉得脖子发凉，像是已经被什么东西抵住了。
他没说话。
也没走。
手还在剑柄上，拇指卡着那道痕。他忽然想起工部那个老匠人走时的样子——捧着剑和木角，缩在角落里，像只怕挨打的狗。那把剑以后会被重铸，会刻上新字
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