子爬到爹肩膀上，小手拼命挥。
宫墙外成了海。
而宫墙内，百官依旧趴着，头都不敢抬。他们听到了欢呼，也听懂了意思——那不是庆贺，是解放。他们曾坐在朝堂上，收赋税、批公文、管民生，自以为是治世之臣，可现在才明白，他们不过是皇权的账房先生，是替主子数钱的伙计。
现在主子没了。
钱也没了规矩。
有个侍郎冷汗顺着鬓角流进衣领，指尖掐进掌心，疼得发抖。他想起昨日还在念“君为臣纲”，今日就成了无主浮萍。他不敢动，怕一动，就被那股从宫外涌进来的声浪卷走。
陈长安没笑，也没动容。
他就那么站着，任欢呼声一波波撞过来，像潮水拍岸。风吹起他的衣角，发带松了半边，他也没去扶。他知道这些人喊的不只是“无皇”，是“活路”。是终于不用再看天吃饭、看官脸色、看税吏鞭子的日子。
他等了一会儿，等声浪稍稍平复。
然后，他缓缓抬起手，指向殿内深处。
没有迈步，没有言语，只是手指一伸，直直地对着那座空荡荡的龙椅所在。
百官的头埋得更低了。
有人额头磕在地上，发出闷响；有人身子一软，差点瘫倒，被旁边同僚悄悄扶住。他们知道那是什么意思——椅子还在，但坐上去的人，不会再有了。
百姓也安静了些，顺着他的手势望过去。虽然看不见里面，但他们明白：那个地方，以后不会再有人跪，不会再有人拜，不会再有人拿它当神明供着。
陈长安收回手。
还是没说话。
他不需要再说什么了。“无皇”两个字已经刻进风里，刻进灰里，刻进每个人的耳朵里。它不再是口号，是事实。就像太阳东升西落，就像雨会下，地会裂，从此世间无帝。
一名老妇人突然跪下，不是对着高台，而是对着地上的灰烬。她双手合十，嘴里喃喃：“爹，娘，俺看见了……真看见了……咱家孙子，能抬头走路了……”
她儿子赶紧蹲下扶她，自己也红了眼：“娘，别跪，长安说了，别跪。”
老妇人抹了把脸，点点头，颤巍巍站起来，把孙子抱到身前，指着高台：“记着，这人，救了咱们一家。”
孩子不懂，但也学着大人，用力点头。
宫墙内外，一边是哭，一边是伏。百姓在哭，因为苦尽了；百官在伏，因为怕来了。他们怕的不是陈长安，是接下来的日子——没有皇帝，他们是谁？没有圣旨，他
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