来了。是个卖饼的妇人，挎着个竹篮，里面装着半袋面粉。
她说：“您不让抢商队，我们生意才做得下去。这点面，够蒸二十个饼，给兄弟们垫垫肚子。”
她没留全名，只说“姓王”，记在册上是“王氏，捐麦粉三十斤”。
第三拨是一对夫妻，抬着一sack小米。男人是铁匠，女人抱着孩子。
“孩子能上学堂，是您给的太平。”铁匠说，“这点米，是我们一家省两个月攒下的。”
陈长安就在旁边站着，没上前，也没说话。他看着那sack米放在秤上，看着老吏一笔一划写下名字，看着童子喊出分量。
越来越多的人来了。
有挑着红薯的菜农，有提着杂豆的寡妇，有背着半袋糙米的学生娃。有个瞎眼的老太太，在孙女搀扶下来到桌前，从怀里摸出个小布包，打开，是几枚铜钱和一把晒干的玉米粒。
她说：“我没粮了，只有这点存种……你们要是不嫌弃，拿去煮了吧。”
老吏抬头看陈长安。
他走过去，接过布包，轻轻放进一个空袋里，说：“记上，赵阿婆，捐种子粮五斤，留种优先归还。”
人群静了一下。
然后有人开始低声议论，不是说捐了多少，而是说“赵阿婆去年冬天饿得啃树皮，还留着种？”“她孙子才六岁，自己吃观音土活下来的……”
陈长安没再听下去。
他走到收粮台后面，看那些堆起来的麻袋。粗的细的，新的旧的，颜色深浅不一，像是从各家灶台边硬抠出来的命根子。有的袋子补丁摞补丁，针脚歪歪扭扭；有的用破衣裳改的，连绳子都是撕布条拧的。
他伸手，抚过一袋粮的缝线。
指腹碰到那一针一线，突然觉得喉咙发紧。
他带兵这些年，经手的粮草以万石计。哪一次不是调令一出，官仓敞开，民夫搬运，账本一翻，数字就定？他算过损耗率，算过运输成本，算过每人每日口粮配比，甚至算过战后余粮能折多少银两。
但他从没算过——这一袋六十斤陈谷，是一个老人攒了半年，每天少吃一口饭省下来的。
这三十斤面粉，是一个女人起早贪黑烙饼，一张一张攒出来的。
这一sack小米，是一家三口晚上喝稀粥，白天啃窝头换来的。
他一直以为，这场仗是他一个人在布局，在操盘，在赌命。
可现在，他看见广场上层层叠叠的麻袋，像一座座小山连成山脉，每座山背后都有一个灶台，一盏油
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