两个多月，是在生与死的边缘反复挣扎，是在正统与诡道间艰难抉择。
他失去了金丹，失去了家园，却在这片绝望之地，硬生生闯出了一条属于自己的路。
此刻，他正坐在一块断裂的石碑上，手里摩挲着那支竹笛。
笛声在空旷的乱葬岗里回荡，不远处，几具残缺的阴尸正随着旋律，笨拙地搬运着白骨，替他垒起一道简陋的屏障。
风卷起他散乱的发丝，露出他苍白却坚毅的脸。
他抬头望着被怨气遮蔽的天空，眼底没有迷茫，只有一片沉静的狠厉。
“温晁，温逐流……”他轻声念着这两个名字，指尖在笛孔上微微用力，“等着我。”
笛声陡然转厉，像一把出鞘的刀，刺破乱葬岗的死寂。
那些潜藏在暗处的怨灵被惊动，发出兴奋的嘶吼，在他周身盘旋，形成一股肉眼可见的黑色气旋。