"的声音。
但它分明听见了那句话。
"跟我回家吧。"
不是梦里的回声。是记忆。是老李那天蹲在垃圾桶旁边对它说的第一句话。它一直记得，每一个字都记得。因为那是它生命的分界线——在那之前，它是流浪的、饥饿的、没有人要的；在那之后，它有了一个家，一个有热粥和藤椅和烟草味的家。
阿黄从藤椅下面钻出来，走到门口。外面的天已经全黑了，邻居家的灯亮了几盏，护城河的方向传来青蛙的叫声，此起彼伏，像一场没有指挥的大合唱。
它坐在门槛上，看着黑洞洞的院子。石榴树的枝桠在夜风中轻轻摇晃，投下变幻的影子。那片它放在藤椅下面的落叶应该还在那里，卡在藤椅腿和地面的缝隙里，安静地等待着什么。
阿黄不知道自己在等什么。它只知道，老李说过"跟我回家吧"，而它跟了。现在老李不在了，但它仍然在这个家里。它守着藤椅，守着那些越来越淡的气味，守着每一片被它叼到藤椅下面的落叶。
也许有一天，老李会回来。也许不会。但阿黄不在乎。它是一条狗，狗的世界里没有"也许"，只有"现在"。现在，它在家里，老李的味道还在藤椅上，夕阳还会每天爬到藤椅的坐垫上——这就够了。
夜风吹过来，带着秋天的凉意和远处炊烟的味道。阿黄打了个喷嚏，然后转身回到堂屋，重新蜷缩在藤椅旁边。它的鼻子碰到了藤条的侧面，凉凉的，但没关系。它闭上眼睛，在黑暗中听着挂钟的滴答声，慢慢地、慢慢地，又睡着了。
这一次，它没有做梦。或者说，它做了一个很长的梦，梦里什么都没有，只有一片安静的黑暗，和一股若有若无的烟草味，像一只手，轻轻地、轻轻地，抚摸着它的头。
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第二天早上，邻居张婶来敲门的时候，阿黄没有像往常那样冲到门口吠叫。它只是抬起头，看了一眼门，然后又趴了回去。
张婶推门进来——老李走后，她有老李家的一把备用钥匙——看见阿黄蜷在藤椅旁边，藤椅下面躺着五六片落叶，有梧桐的、石榴的、还有不知从哪飘来的银杏叶。她叹了口气，放下手里的馒头和一碗温水。
"阿黄啊，"她蹲下来，伸手摸了摸它的头，"你又叼叶子了？"
阿黄没有回应。它只是睁开眼睛看了张婶一眼，然后闭上，把鼻子更深地埋进前爪里。
张婶没有再多说什
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