个旧碗里，倒上一点热水泡软。然后她端着碗走出来，放在阿黄面前。
"吃吧，今天特意去买的，你最爱吃的那种。"
阿黄看了一眼碗里的香肠，没有动。
张阿姨蹲下来，用筷子夹起一块递到它嘴边："来，张嘴。你这两天都没怎么吃东西，再这样下去要生病的。"
阿黄闻了闻那块香肠。香味是浓郁的，油腻的，和老李给它煮的粥完全不一样。老李从来不给它吃这种东西——他说香肠太咸，狗吃了不好。老李给它煮的是白粥，把最稠的部分舀到它的碗里，自己喝剩下的米汤。
它把头扭开了。
张阿姨的手停在半空中，脸上的表情僵了一下。她把筷子放下来，坐在地上，背靠着藤椅，长长地叹了一口气。
"阿黄啊……"她摸了摸藤椅的扶手，手指在那些被磨得光滑的竹篾上来回滑动，"你知道吗，老李走之前，跟我说了一件事。"
阿黄抬起头看着她。
"他说，万一他走了，让我帮忙照顾你。他说你从小就在他那儿，没离开过这个家，怕你不习惯别的地方。他说你不爱吃香肠，爱吃粥，粥要煮得烂一点，最好加点肉沫——但肉不能太多，你肠胃弱。"
张阿姨的声音越来越低，像是在说给自己听。
"他还说，你怕打雷，一打雷就往桌子底下钻。让我要是听到打雷了，就来陪陪你。还有，你喜欢叼落叶放到藤椅下面，他说那是你给他'铺地毯'的习惯，让我别嫌麻烦，别打扫得太干净——得留几片，不然你会不高兴。"
阿黄的鼻子抽动了一下。它不明白张阿姨在说什么，但它听到了"老李"这个名字，一次又一次。每次听到，它的胸口就有一种奇怪的感觉——不是疼，但比疼更难熬。像是有人从它身体里拿走了一块东西，留下一个空荡荡的洞，风从洞里穿过去，凉飕飕的。
张阿姨站起身，走到窗台前，拿起了那个相框——照片里是一个梳着麻花辫的女人，笑得温温柔柔的。老李生前总是对着这张照片发呆，有时候会跟阿黄说一些话，像是说给她听的，又像是说给自己听的。
"她走的时候，老李才四十出头。"张阿姨用手指擦了擦相框上的灰，声音轻得像羽毛，"那时候他也没哭，就坐在藤椅上，一坐就是一整夜。我以为他这辈子不会再笑了。"
她转过身，看着趴在地上的阿黄。
"后来他把你带回来的那天，我正好来串门。
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