是新的，大概是河对岸那片工地飘过来的，去年还没有。
老李从兜里摸出半包烟，抽出一根叼在嘴里，又摸出打火机，打了好几下才打着火。他吸了一口，烟雾从鼻孔里喷出来，被风吹散。他的目光越过河面，落在对岸那片新楼上，眼睛里有一种阿黄看不懂的神情。那种神情不是悲伤，也不是喜悦，而是一种很淡很淡的茫然，像是在看一样跟自己毫无关系的东西。
“都变了。”老李忽然说了一句。
阿黄抬起头，用鼻子碰了碰老李的膝盖。老李低头看它，笑了一下，把烟夹在手指间，用另一只手摸了摸阿黄的脊背。
“你倒是没变。”他说，“还是那条傻狗。”
阿黄摇了摇尾巴。它对“傻狗”这个词再熟悉不过了——老李每次说这个词的时候，语气里都带着一种柔软的东西，跟骂人完全不一样。它喜欢这个词，就像喜欢老李身上的烟草味、喜欢藤椅下面那一堆落叶、喜欢深夜里头顶传来的均匀呼吸。
他们在护城河边坐了很久。老李抽了两根烟，咳嗽了两声，但都不严重，只是轻轻的、喉咙发痒的那种咳嗽。阿黄每次听到咳嗽声都会警觉地竖起耳朵，但老李拍了拍它的脑袋，说“没事”，它就又把头趴回前爪上。
太阳从云层的缝隙里漏出来，照在河面上，把水面染成一片浑浊的金色。有只野猫从河对岸的矮墙上走过，阿黄看了一眼，没有追。它以前会追猫，每次追出去都被老李喊回来。后来它不追了，不是因为老李喊它，而是因为它不想离开老李身边超过十步。
追猫有什么意思呢？猫又不会给它喂饭，又不会在深夜摸它的耳朵，又不会用那种让它胸口发暖的语气骂它“傻狗”。
日头偏西的时候，老李撑着拐杖站起来，说：“回去吧。”
回去的路上，老李在巷口的包子铺停了下来。那是家开了二十多年的老店，门口的蒸笼摞得老高，白色的蒸汽从笼屉缝隙里涌出来，裹挟着肉馅和面皮的香气，飘满了半条巷子。老板娘是个五十多岁的胖大姐，围着油渍斑斑的围裙，看见老李就笑：“李师傅，好久没来了！还是老样子？两个肉的两个菜的？”
老李点了点头，从兜里摸出几张皱巴巴的纸币。老板娘利索地夹了四个包子装进塑料袋，又从笼屉上拿了一个掰开的——没装馅，就半个馒头——弯腰递给蹲在门口的阿黄。
“喏，给你的。”
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