来了。卖菜的摊子摆出来，青菜水灵灵的，带着露水。卖早点的铺子前排了队，油条在锅里翻滚，滋滋响。有小孩背着书包上学，跑过去，带起一阵风。有老太太提着菜篮子，慢悠悠地走，边走边跟人打招呼。
这一切，老李都看不见似的。他低着头，拄着拐杖，一步一步，走得很专注，像在完成一项神圣的仪式。阿黄也跟着他，低着头，看着他的脚——那双布鞋已经开线了，鞋底磨得很薄，踩在地上几乎没有声音。
走到巷口，老李又停下来，扶着墙喘。咳嗽声引来路人的侧目，有个卖菜的大婶认识他，过来问：“老李，又咳了？去医院看了没？”
“看了，看了。”老李摆摆手，勉强笑笑，“老毛病，治不好，也死不了。”
“可得注意啊，这天儿凉了，多穿点。”大婶说着，从筐里捡了根萝卜塞给他，“拿去熬汤，润肺的。”
老李接过，道了谢。萝卜很新鲜，带着泥，沉甸甸的。他拿在手里，看了会儿，忽然笑了：“阿黄，晚上给你炖萝卜汤喝。你爱喝汤，我知道。”
阿黄摇了摇尾巴。它其实不爱喝萝卜汤，萝卜有股怪味，它更爱吃肉。但老李炖的汤，它都喝，喝得一滴不剩。
继续往前走。离家还有百来米，可这段路走得像有千里。老李走几步，歇一歇，咳嗽一阵，再走几步。额头的汗顺着脸颊往下淌，在下巴尖汇聚，滴在地上，晕开一小块深色的圆。
终于到家门口。老李掏出钥匙，手抖得厉害，对了好几次才对准锁眼。门开了，屋里熟悉的霉味涌出来，混着药味，樟脑丸味，还有一丝若有若无的、铁锈般的血腥味。
老李走进去，没开灯。晨光从窗户照进来，在地上投出一方惨白的光斑。他把拐杖靠在门后，脱了鞋，慢慢走到床边，坐下。坐下的时候，床板发出不堪重负的**。
阿黄跟进来，关上门——它不会关门，但会用头顶。门合上，屋里更暗了，只有那方光斑，亮得刺眼。
“阿黄，来。”老李拍拍床边。
阿黄跳上去，卧在他身边。老李躺下，侧过身，面对着它。那张脸在昏暗中显得格外苍老，皱纹深得像刀刻，眼睛浑浊，但看着阿黄的时候，里面有一种很柔软的东西，像化开的糖，黏黏的，甜甜的。
“阿黄，我困了。”老李说，声音很轻，像羽毛，“我睡会儿。你……你也睡。”
他的手搭在阿黄背上，不动了。
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