气，起身走了。走到门口，又回头看了一眼，摇摇头，轻轻带上了门。
阿黄把饭吃完，把食盆舔得干干净净，然后回到藤椅边。它跳上藤椅——这动作对它来说已经有点吃力了，后腿要蹬好几下才能上去——蜷在老李常坐的位置，鼻子埋在藤条的缝隙里，深深吸了一口气。
还有一点点味道。烟草的、汗水的、衰老皮肤的，混在一起，是它十年生命里最熟悉的气味。这味道一天比一天淡，像水面的涟漪，慢慢散开，快要看不见了。阿黄很着急，它拼命地闻，想把那点味道吸进肺里，存在身体里，可越闻，味道就越淡，最后只剩下藤条本身的那种干涩的植物气息。
它把脑袋搁在扶手上，闭上眼睛。藤椅轻轻摇晃，发出吱呀吱呀的声响，像老李坐在上面时那样。老李喜欢在午后坐在这把椅子上，晒着从阳台斜进来的太阳，手里拿着那张旧照片，一看就是一下午。阿黄就趴在他脚边，有时候睡着了，有时候醒着，能听见老李低声的念叨。
“秀英啊，柳絮又飞了，跟你辫子上沾的那年一样……”
“今天在菜场看见卖豆腐的，想起你最爱吃小葱拌豆腐……”
“阿黄又长胖了，你该看看它，跟个小猪似的……”
秀英。阿黄知道这个名字。照片上那个女人，扎着两条麻花辫，眼睛弯弯的，像月牙。老李看着照片时，眼神会变得很软，软得阿黄想蹭蹭他的手。有时候看着看着，他会突然咳嗽起来，咳得弯下腰，脸涨得通红。阿黄就站起来，用脑袋顶他的手，舔他的手背，直到他咳完了，喘着气，拍拍它的头说：“没事，阿黄，没事。”
现在没有人咳嗽了。屋里静得让人心慌。
阿黄在藤椅上睡着了。它做了个梦，梦见了老李。老李站在护城河边，手里拿着那块磨得光滑的石头——那是阿黄三岁时在河边捡的，老李说这石头形状好，能当镇纸，就一直放在书桌上。老李朝它招手，说：“阿黄，来。”
它跑过去，跑得很快，四条腿轻盈有力，像年轻时那样。可跑到一半，老李不见了，只有那块石头掉在地上，咕噜咕噜滚进河里，咚的一声，溅起很小的水花。
阿黄醒了。窗外天已经黑了，路灯的光从阳台照进来，在屋里投下模糊的光影。它从藤椅上跳下来，后腿着地时一软，差点摔倒。站稳后，它走到阳台门边，用爪子扒拉玻璃门——这是老李教它的
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