米，加水，放在炉子上。
他搬了把小竹凳，坐在炉边看着火。咳嗽稍微平复了一些，但呼吸声依旧粗重。他佝偻着背，双手拢在袖子里，目光有些发直地望着跳跃的火苗，不知道在想什么。霜寒的早晨，清冷的院子，炉火带来的些微暖意，以及身边毛茸茸的、温热的小身体，构成了一个沉默而滞重的画面。
粥在锅里咕嘟咕嘟地冒着泡，米香渐渐弥漫开来，冲淡了空气里的凉意和煤烟味。阿黄的鼻子动了动，肚子也适时地“咕噜”叫了一声。但它没有像往常那样，兴奋地围着炉子转圈，或者用爪子去扒拉老李的裤腿。它只是安静地坐着，偶尔抬头看看老李，再看看锅里袅袅上升的白色蒸汽。
粥好了。老李掀开锅盖，一股更浓郁的、带着米油甜香的热气蒸腾而起，模糊了他憔悴的面容。他拿来两个碗——一个搪瓷碗，边缘磕掉了好几块瓷，露出黑色的底子；另一个，是阿黄专用的、有个小缺口的土陶碗。
他先盛了自己的那份。粥熬得久了，很稠，米粒几乎化开，表面结着一层厚厚的、亮晶晶的米油。然后，他拿起勺子，却没有立刻去盛阿黄的那份，而是停顿了一下。
他看了看自己碗里浓稠的粥，又看了看锅里剩下的。然后，他做了一件让阿黄有些困惑的事——他拿起勺子，从自己碗里，小心地将表面那层最厚、最亮的米油，连同下面最稠最软的那部分粥，一勺，一勺，舀了出来，倒进了阿黄那个有缺口的土陶碗里。
他的动作很慢，很仔细，仿佛在进行某种重要的仪式。粥很烫，热气熏着他的手，他微微颤抖着，但尽量不让粥洒出来。直到阿黄的碗里，盛满了几乎全是米油和稠粥，而他自己那个搪瓷碗里，剩下的主要是稀薄的米汤和少数几粒米。
做完这些，他似乎松了口气，又忍不住咳了两声，才把阿黄的碗端下来，放在地上，用手背试了试碗边的温度，轻声说：“吃吧，阿黄，趁热。”
他自己则端着那个只剩下稀汤和几粒米的搪瓷碗，重新坐回小竹凳上，小口小口地喝着。滚烫的稀粥下肚，似乎让他冰凉的身体暖和了一点，脸色也略微好看了些，但眉宇间的疲惫和病容，依旧浓得化不开。
阿黄没有立刻低头去吃。它看着地上自己碗里那金黄浓稠、散发着诱人香气的粥，又抬头看看老李手里那碗清汤寡水。它记得很清楚，以前老李给
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