两个影子在地上重叠，分不清哪个是哪个。
偶尔有邻居经过院门口。
“老李，又给狗做东西呢？”是住在隔壁的王婶，提着菜篮子，里头装着白菜和萝卜。
“嗯。”老李抬起头，笑了笑，“天冷了，给它做个垫子。”
“你对这狗可真好。”王婶说，“比对人还好。”
老李只是笑，没接话。
王婶看了看阿黄，又看了看老李手里的垫子，叹了口气：“也是，有个伴儿总比没有强。我走了啊，锅里还炖着汤呢。”
“慢走。”
王婶走后，院子又安静下来。只有针线穿过布料的声音，还有阿黄偶尔的呼吸声。
老李缝得很专注，眉头微微蹙着，眼睛眯起来——他的老花眼越来越严重了，做这种细活需要凑得很近。阿黄看着他的侧脸，看着那些深深的皱纹，像被岁月刻下的河流，每一条都藏着故事。
它不知道那些故事是什么，但它知道，每当老李安静地坐着，看着某处出神时，那些故事就会从皱纹里浮上来，让他的眼睛变得遥远而忧伤。
就像现在。
针停住了。老李没有继续缝，而是看着手里的垫子，看着那些灰黄色的狗毛，看了很久很久。然后他抬起头，看向院墙外——那里有一小片天空，正从橙红渐变成深蓝，第一颗星星已经亮起来了。
阿黄也抬起头，但它看的不是星星，而是老李的眼睛。
那双眼睛里，有星光在闪烁。
不是真正的星光，是泪水。
老李哭了。没有声音，没有抽泣，只是眼泪静静地流下来，划过脸颊，滴落在手里的垫子上，洇开一个小小的深色圆点。
阿黄站起来，走到老李腿边，用头蹭他的膝盖。它不知道老李为什么哭，但它知道，这时候需要陪伴。
老李低下头，看着它。泪水模糊了他的视线，但他还是笑了，笑得很温柔，很悲伤。
“你啊。”他说，声音哽咽，“你要是能说话多好。”
阿黄呜咽了一声，像是在回应。
老李放下针线，弯腰把阿黄抱起来，放在腿上。阿黄很乖，一动不动，只是仰头看着他。
“我年轻的时候，”老李忽然开口，声音很轻，像在自言自语，“也养过一条狗。也是黄色的土狗，叫大黄。”
阿黄的耳朵竖起来。它听懂了“狗”字，也听懂了“黄”字——老李经常这样叫它。
“大黄可聪明了。”老李继续说，手指无意识地梳理着阿黄的毛，“会看家，会逮老鼠，还会……还
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