城北和城南不一样。
城南是老的，街窄，房子矮，巷子里藏着各种小馆子，天黑以后烟火气从巷口涌出来，混着炒菜声和划拳声。城北是新开发的，路宽，楼高，但人少。路灯亮得发白，照着空荡荡的马路，照着成排的写字楼玻璃幕墙。幕墙里黑着，映出路灯的影子，像无数只眼睛。
巴刀鱼坐在副驾驶，右手搭在车窗上。手背上的青灰色斑点淡了些，但还是能看出来。像尸斑。他自己不看，酸菜汤开车的时候时不时瞟一眼，也不说。
娃娃鱼坐在后座，闭着眼。不是在睡觉，是在“听”。她的耳朵比鼻子还灵。不是听力好，是能听见玄力的流动。酸菜汤问过她，玄力流动是什么声音。她想了半天，说：“像地下河。”
车是酸菜汤的。一辆快报废的面包车，后座拆了，平时用来拉菜。车厢里一股子葱姜味，混着汽油味。后视镜上挂着个平安符，红布缝的，里面塞的不是符纸，是晒干的火棘果皮。酸菜汤自己缝的，针脚粗得像蜈蚣。
车灯照出去，路面上有什么东西反光。
不是水。
是“霜”。
七月天，城北的地面上结了一层薄薄的霜。白的，泛着淡蓝色，像冰箱冷冻室里刮下来的冰碴子。车轮碾过去，发出咔嚓咔嚓的声音。
“到了。”酸菜汤把车停在路边。
巴刀鱼推开车门，脚踩在地面上。霜在鞋底碎开，发出细微的碎裂声。冷气从脚底透上来，不是冬天那种冷，是地下室的冷，带着土腥味和霉味。
他抬头看。
马路对面是一栋停工的建筑。主体封顶了，外墙没装，混凝土框架裸露着，像剔光了肉的骨架。塔吊还架着，吊钩悬在半空，风吹过去，吊钩微微晃动。工地围挡上贴着效果图，画着建成后的样子——玻璃幕墙，空中花园，穿着体面的人进进出出。图已经被雨淋花了，上面的人脸模糊成一片。
“十七道隙，”酸菜汤锁好车走过来，“协会说集中在这一片。”
“不是一片。”娃娃鱼睁开眼，看着那栋烂尾楼。“是一栋楼里。”
巴刀鱼往前走。围挡有个缺口，被人撕开的，铁皮往外翻着，边缘生了锈。他侧身钻过去。酸菜汤和娃娃鱼跟在后面。
工地里面比外面冷。不是温度低，是阴气重。吸进鼻子里的空气带着一股甜腥味，像生肉放久了开始变质。地面上的霜更厚了，踩上去不再是咔嚓声，是沙沙声，像踩在盐上。
巴
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