前三天，写着这样一段话：
“今天周律师来公司，说可以帮我联系投资方。他建议我暂时不要对外透露公司困境，免得影响谈判。我信他。”
苏砚合上笔记本，攥得指节发白。
周明远。
又是周明远。
回去的路上，她一直没说话。陆时衍也没问，只是安静地开车。车子驶过CBD，驶过灯火通明的街道，最后停在她公司楼下。
“苏砚。”陆时衍开口。
她转头看他。
“想哭就哭。”他说，“这里没别人。”
苏砚盯着他看了几秒，突然笑了，笑得眼眶泛红：“陆时衍，你知道我多久没哭过了吗？”
“多久？”
“十五年。”她说，“从我爸死那天起，我就没哭过。我妈说，你得坚强，哭解决不了问题。我就记住了，再难也不哭。”
陆时衍看着她，目光里有一种她读不懂的东西。
“那你今天，”他说，“可以破例。”
苏砚和他对视，很久很久。最后她移开视线，看向窗外。霓虹灯在夜色里闪烁，把整个城市装扮得华丽而冷漠。
“我不会哭。”她说，“我要等庭审结束，等周明远进去，等我爸的案子翻过来。那时候，我再哭。”
陆时衍沉默了几秒，然后说：“好。我陪你等。”
苏砚转过头，看着他。车厢里很暗，只有路灯的光从窗外透进来，在他的脸上投下明暗交错的光影。
“陆时衍，”她轻声说，“你为什么对我这么好？”
陆时衍没有立刻回答。他看着她，像是在思考，又像是在犹豫。最后他说：“因为你值得。”
这个答案太简单，简单到不像是他这种擅长言辞的人会说出来的话。但苏砚听着，却觉得比任何华丽的表白都真实。
“我上去了。”她推开车门。
“苏砚。”
她回头。
“庭审那天，”陆时衍说，“不管发生什么，记住——我在这儿。”
苏砚点点头，关上车门。她站在路边，看着他的车驶入夜色，直到尾灯消失在街角，才转身走进大楼。
电梯上升的时候，她打开那个旧笔记本，翻到最后一页，看着父亲的字迹。那些字有些歪斜，像是写字的时候手在抖，但依然工整可辨。
“我信他。”
三个字，写尽了父亲的信任，也写尽了他的绝望。
苏砚合上笔记本，深吸一口气。
周明远，你欠我父亲的，该还了。
终极庭审前三天，苏砚收到一封匿名邮件。
邮件里只有一个附件——一段录音。她点
本章未完，请点击下一页继续阅读！