“那种感觉，”王也轻声说，“叫什么？”
“我想，”择道者说，那一次，它没有停顿，直接说了那个词，“叫做，传递。”
那个词，在书房里，落下来，有一种，不重，但有分量，的感觉。
传递。
那件真实，走进一个人，那个人，感知到了，然后，那个人，把那种感知，用各自的方式，伸出手，那种手，让那件真实，走进了另一个人——那种走法，是传递，是那件真实，漫的另一种样子。
不是那件真实，自己，直接，往那些门，流进去——
而是，那件真实，走进了某个人，那个人，成了一扇门，那件真实，从那个人，流进了更多的地方——
那件事，那种传递，是那条路，之所以是一条路，而不是一个孤立的感知，的理由。
那天深夜，王也取出白纸，在那七行字下面，想了很久，然后，写了第八行：
那件真实，走进一个人，那个人，成了一扇门，那件事，从那个人，流进了更多的地方。传递，是那条路，延续的方式。
他看着那八行字，感知了一下那些字，在那里，放在一起，的样子。
每一行，是某一个时刻，感知清楚了的，那件事，的某一个面——那八行，放在一起，不是完整，但是，在这个阶段，他感知到的，那件事，最真实的样子。
他把那张纸，压回铜文镇下，走去窗边，推开那条缝。
秋夜的风，比夏夜，凉了一些，那种凉，不是冷，是那种，让你感知到了，季节，真的在走，那种凉。
他站在那个窗边，感知了一下，此刻，那件真实，在各处的样子——
清也，在那个普通本子里，写着她感知到的那种光；
林晨，已经在想，再开更多的门；
问字堂那张纸上，多了第十二行字，那个从很远地方来的女人写下的；
那个遥远文明里，那三个人，把各自的感知，放在了一起；
择道者，感知到了，传递，那个词的重量；
那件真实，在所有那些地方，流着，漫着——
此刻，也在这里，在这扇推开了一条缝的窗边，在这个秋夜的风里，在王也站在这里，感知着那件事的那个意识里，在。
那件真实，不只在那些他看得见的地方——
还在那些他看不见的地方，在那些门，开着，而他不知道的地方，流进去，在。
那种，在那些他不知道的地方，在，的那种，流
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