开春的时候，阿娘的咳疾终于见好了。
虽然还是会在夜里咳几声，但不再是那种撕心裂肺的、仿佛要把肺都咳出来的动静。药罐子从灶台上撤了下去，屋子里那股挥之不去的苦药味渐渐散了，取而代之的是江南春天特有的、潮湿而清新的气息。
阿贝坐在门槛上，手里捏着那块半块玉佩。玉佩在晨光下泛着温润的光泽，玉质细腻，边缘处的纹路像是水波，又像是云纹。她摩挲着那光滑的玉面，心里想着周先生说的话:“这玉佩不是凡品，应该是大户人家的东西。你带着它去沪上，或许将来能找到你的亲生父母。”
亲生父母...这个词对阿贝来说，既陌生又遥远。她有记忆以来，就只有阿爹阿娘，只有这条船，这片水，和这水乡的清晨与黄昏。亲生父母是什么样子？为什么要抛弃她？这些问题她小时候也想过，但阿爹阿娘待她太好，那些疑问渐渐就被埋在了心底。
可现在，她要去沪上了。一个她只在别人口中听说过的、繁华得像梦一样的地方。那里会有她的亲生父母吗？他们会认她吗？
“阿贝，收拾好了吗？”
阿娘的声音从屋里传来，带着大病初愈的虚弱。阿贝把玉佩小心地贴身藏好，站起身走进屋。阿娘正坐在床边，手里拿着一件新缝的蓝布褂子，针线在布料上游走，动作虽然慢，但很稳。
“阿娘，您怎么又动手了？”阿贝快步走过去，“不是说了让您好好休息吗？”
“最后一针了。”阿娘抬起头，脸上带着温柔的笑，“你去沪上，总得穿件新衣裳。咱们家虽穷，但不能让人看轻了。”
阿贝鼻子一酸，蹲下身，把头靠在阿娘膝盖上:“阿娘...”
阿娘放下针线，手轻轻抚摸着阿贝的头发:“傻孩子，哭什么。你能去沪上学手艺，阿娘高兴还来不及呢。”
“可我舍不得您和阿爹。”
“舍不得也得舍。”阿娘的声音很轻，却很坚定，“你阿爹打了一辈子渔，我绣了一辈子花，到头来还是穷。你还小，不能跟我们一样。去沪上，学好了手艺，将来自己开个绣庄，挣了钱，想买什么买什么，想吃什么吃什么。那才是好日子。”
阿贝抬起头，眼睛红红的:“那您和阿爹呢？”
“我们？”阿娘笑了，“等阿爹的腿脚好些了，我们就在镇上租个小铺面，卖点针线布头，再帮人缝补衣裳。日子总能过下去的。你不用担心我们。”
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