小瓶，里面装着不同颜色的光粉。
“那是什么？”
“记忆的结晶。”老人说，“情感越强烈，记忆越深刻，结晶的光芒就越亮。”
明远每周四去墓园前，都会来店里看看修理进度。每次他都会发现店里又多了一两件新接修的物品：一本浸过水的新娘日记、一只停摆的婚戒、一把生锈的钥匙...
第四次来访时，伞已经修好了。老人将伞递还给明远：“试试。”
伞面撑开的瞬间，明远怔住了——空气中弥漫起栀子花的香气，那是母亲生前最爱的花。伞骨间仿佛有流光闪烁，在昏黄的店内投下斑驳的光影。
“这是...”
“你每次撑这把伞去看母亲，不都会带一束栀子花吗？”老人微笑，“那些记忆，我都修进去了。”
更神奇的是，当明远握住伞柄时，一些几乎被遗忘的画面突然清晰地浮现在脑海：母亲第一次教他握笔的样子、高中毕业时她的笑容、她病重前最后一次为他整理衣领...
“我想跟您学这门手艺。”明远脱口而出。
老人深深地看着他：“修补记忆是件苦差事。你要承受的不仅是别人的悲伤，还有他们选择遗忘的痛苦。”
“我明白。”
“你不明白。”老人摇头，“但时间会让你明白的。”
从此，每周四从墓园回来后，明远都会来店里帮忙。他学会了区分不同颜色的记忆结晶：金色的代表欢乐，银色的承载思念，蓝色的封印遗憾，而红色的...总是与爱情有关。
一天下午，一位中年男子抱着一个密封的木盒匆匆进来。盒子里装满了被撕碎又仔细拼接的照片，每张照片上都是一对相拥的恋人。
“能修好吗？”男子声音沙哑。
老人看了看照片，又看了看男子：“修好之后呢？继续撕碎吗？”
男子沉默良久，终于崩溃地跪倒在地：“我只是想忘记她...可是做不到...”
那天，明远第一次看到老人拒绝修复一件物品。
“有些伤口，修补不是最好的方法。”送走男子后，老人对明远说，“我们要尊重人们选择遗忘的权利，就像尊重他们想要记住的执着。”
春去秋来，明远在修补店里度过了整整一年。他修复过战地记者那台记录太多死亡的相机，修复过老教师那支写满黑板字的粉笔，还修复过消防员那顶被烈火灼伤的头盔...
每个来到店里的人，都带着一
本章未完，请点击下一页继续阅读！