撞击声，和窗外永不止息的风声，构成这趟西行列车的背景音。
许成军躺在硬卧中铺，却毫无睡意。
他睁著眼，看著车厢顶部昏暗的、随著列车晃动而微微摇曳的光影。
今晚的一切。
马万福的撬棍，陈振林染血的图纸，飞溅的暖水瓶碎片，歹徒凶狠的眼神，还有窗外那亘古荒凉的风沙......
如同走马灯般在他脑海中回旋。
真实。
这个词从未如此具象，如此有重量，甚至带著血腥气和风沙的粗糙质感，碾压过他的神经。
他曾经以为，自己通过阅读、思考、写作，已经触及了某种真实。
但现在他感到，那种真实或许只是隔著一层干净玻璃的观察，是提炼过的、蒸馏过的、适合放入文学容器的真实。
而今晚，玻璃被打碎了。
粗砺的、混杂著危险与温情的、属于生活最原始样貌的「真实」，劈头盖脸地涌了进来。
他不知道这是好是坏。
万先生会怎么说？
朱先生又会怎么想？
他自己，又该如何消化这一切，并最终将它们转化为笔下的力量？
没有答案。
只有车轮滚滚，一路向西，将他带往更深的西北腹地，带往那片在风沙中挣扎却也孕育著坚韧希望的土地。
不知过了多久，他才在列车有节奏的摇晃中，迷迷糊糊地睡去。
梦里，似乎有漫天的黄沙，也有倔强的新绿，还有马万福爽朗的大笑和陈振林平静叙述的声音，交织成一片模糊而沉重的底色。
列车在晨光熹微中驶入金城站。
甫一下车，一股干燥、清冽，带著黄河水汽与远方黄土气息的风，便扑面而来，与车厢内浑浊的空气截然不同。
月台上人声鼎沸，各地方言交汇，穿著各色服装的旅客扛著大包小裹，汇成一股嘈杂而充满生命力的洪流。
然而，还没等许成军和章培横细细品味这西北枢纽的晨景。
眼前的一幕便猝不及防地撞入眼帘，带来一种近乎时空错置的震撼。
就在出站口外侧，站前广场不甚平整的水泥空地上，乌泱决聚集著至少两三百人。
他们并非杂乱无序，而是排成了七八列不算整齐却界限分明的队伍。
这些人绝大多数是青壮年男性，肤色黝黑粗糙，穿著或蓝或灰、打著补丁、沾满尘土的棉袄或中山装，头戴解放帽或缠著脏兮兮的白毛巾。
他们肩上都挎著一个鼓鼓囊囊的、
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