从最后一家出来时，苏清晏压低声音：“他们都被控制了。而且控制得很深，几乎抹掉了自我意识。”
“嗯。”沈砚点头，“黑影在加快进度。它等不及了。”
接下来的几天，沈砚和苏清晏几乎走遍了村里每一户从门那边来的人家。有龙骧军的旧部，有逃难的百姓，有被战争毁了家园的工匠，甚至还有几个从前朝宫中逃出来的太监。
每个人的故事都不一样，但核心都一样：绝望，然后抓住那扇门，作为最后的希望。
沈砚听得很认真。
他听一个老兵说，最后一战，他们营三百人，活下来的不到三十个。撤退时，他背着一个断了腿的战友，那战友一直在他背上说“放我下来，你们走”，但他没放。后来那战友死在了他背上，临死前说“替我看看新世界是什么样”。
他听一个妇人说，她丈夫和三个儿子都死在了战场上，家里就剩她和一个五岁的孙女。逃难路上，孙女病了，没药，她抱着孙女在破庙里哭了一夜，第二天早上，那扇门就出现在了庙门口。
他听一个年轻书生说，他十年寒窗，好不容易中了举，还没来得及高兴，战乱就爆发了。家乡被屠，父母惨死，他躲在尸堆里才逃过一劫。后来他一把火烧了所有书，说“圣贤书救不了世，我要去找能救世的路”。
每一个故事，都沉甸甸的。
沈砚没有评判，只是听，偶尔问一两个问题。听完后，他会很认真地说一句：“谢谢您告诉我这些。”
很奇怪，随着听的故事越来越多，他掌心那个模糊的印痕，真的开始有了变化。
颜色从浅淡变得清晰，纹路也从模糊变得具体。现在能看清楚了，那确实是由无数微小的指纹交织而成的图案，每一个指纹都不同，代表着不同的生命轨迹。
而且沈砚能感觉到，印记里多了一些东西。
不是力量，是……重量。
是那些故事里沉甸甸的生命的重量。
第七天傍晚，沈砚和苏清晏从最后一户人家出来时，天已经快黑了。两人走在田埂上，谁也没说话，都还沉浸在刚才听到的故事里。
“沈砚，”苏清晏忽然开口，“你有没有觉得，这个印记……好像活了？”
沈砚抬起手，看着掌心。
印记在暮色中微微泛着光，很淡，但确实在发光。而且那光不是静止的，而是在缓缓流转，像血液在血管里流动。
“嗯。”他
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