扔掉？”
“嗯。怕放家里，我妈看见会问……她现在连药费单都不敢多看一眼。”陈屿手指无意识绞着校服下摆，“可走到巷口，我又怕被人看见，以为我偷的……就蹲下来，想把袋子埋进花坛土里。监控……拍到我手抖。”
林砚点点头，从教案本里抽出一张纸——是昨夜陈屿的随笔《我眼中的光》，题目下画着一枚小小的太阳，光芒由铅笔细细勾勒，每一束都指向不同方向：一束朝向医院透析室的玻璃窗，一束落在教室讲台粉笔灰里，一束伸向校门口保安亭彻夜不灭的灯泡，最后一束，轻轻搭在林砚批改作业时伏案的侧影上。
“这篇，我打了最高分。”林砚把纸推过去，“不是因为文笔。是因为你写：‘光不是悬在天上，是人弯腰时，脊梁骨里透出来的。’”
陈屿怔住，手指触到纸页边缘，微微发颤。
“明天上午十点，你跟我去一趟派出所。”林砚说，“带上钱包，带上你的随笔本。我们告诉警察，有个孩子捡到巨款，第一反应不是占有，而是寻找失主；他害怕的不是法律，而是辜负自己心里那盏灯。”
陈屿嘴唇翕动，最终只发出一个气音：“……老师？”
“道德不是铜墙铁壁，”林砚望着窗外浩荡天光，声音沉静如古井，“它是薄刃，锋利，也易折。所以需要时时擦拭，需要有人并肩执灯——不是照你脚下有没有泥，而是让你看清，自己脊梁的弧度，是否依然挺直。”
次日，林砚果然带陈屿去了派出所。没有兴师动众，只有他与陈屿，还有那位失主——一位经营五金店的中年男人。男人听完经过，沉默良久，忽然解下腕上一块旧手表，表带磨损，玻璃蒙尘，却仍走时精准。
“孩子，这块表，我父亲传给我的。”他把手表放进陈屿掌心，“他临终前说，人这辈子，最贵重的东西不是钱，是夜里敢摸胸口说‘我没骗自己’的底气。你替我守住了这个。”
陈屿低头看着表盘，秒针滴答，滴答，像一颗心在胸腔里重新学会搏动。
回校路上，阳光毫无保留地铺满整条街道。陈屿忽然停下，指着路边一棵香樟树：“老师，您看。”
树冠浓密，新叶嫩绿，在光下近乎透明。一只麻雀扑棱棱飞落枝头，抖落几星碎金般的光点，又倏忽飞走，只余枝叶轻颤，筛下更多细碎跳跃的光斑。
“它不怕光。”陈屿
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