当晚，林砚没回家。他留在空荡的教室，就着台灯微光，一页页重抄《礼记·学记》：“善歌者，使人继其声；善教者，使人继其志……”抄到“独学而无友，则孤陋而寡闻”时，笔尖一顿，墨汁晕开一小片。他抬头，望向窗外。夜已深，整座城市灯火如海，而明光书院这栋小楼，只余这一扇窗亮着，像暗流中一枚不肯熄灭的萤火。
第二天，他没去上课。他去了城东殡仪馆——那里正举行一场特殊的告别仪式。逝者是书院合作的社区养老院护工李姨，五十八岁，突发心梗离世。她生前每日推着轮椅，带老人们晒太阳，唱《茉莉花》，教失智的张爷爷用核桃壳拼出“中国地图”。葬礼简朴，灵堂里没放哀乐，只循环播放一段录音：李姨清亮的嗓音哼着歌，背景是老人们含混的应和与笑声。
林砚站在人群最后，看着遗像上李姨笑弯的眼睛。她没评过先进，没拿过奖金，档案里甚至没有“优秀工作者”字样。可此刻，二十多位白发苍苍的老人，由家属搀扶着，坚持要亲手为她献上一朵小白菊。花瓣上露水未干，在空调冷气里微微颤抖。
他忽然明白了陈砚说的“心光”。
那光不在聚光灯下，不在奖状堆里，而在李姨俯身系紧老人鞋带时低垂的眉梢，在胡师傅擦拭气嘴时微微颤抖的手指，在赵伯讲述稻田时眼中映出的、二十年前的金黄麦浪——那是无需认证、不待表彰、却足以刺穿一切虚妄的，人性本真的辉光。
下午，林砚回到书院。他径直走向陈砚办公室，没敲门，推开了。
陈砚正在整理一叠学生手绘的“街巷温度计”地图，纸页上密密麻麻标注着红点：修鞋摊、早餐铺、桥洞、晾衣绳……每个红点旁，都有一句稚拙却滚烫的话：“这里，光很暖。”“这里，有人记得我的名字。”“这里，雨停了。”
林砚把一张折叠整齐的A4纸放在桌上。展开，是一份手写的《明光书院德育自评说明》，标题下方，他用工整小楷写着：
“我们不考核‘做了什么’，我们守护‘为何而做’；
我们不计算‘光有多亮’，我们相信‘光本存在’；
我们不等待天明，因为我们自己，就是那束正在升起的光。”
陈砚久久看着，手指抚过那行字，最终，他拿起红笔，在页眉空白处，郑重写下两个字：
通过。
墨迹未干，窗
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