面，是他用铅笔写的字，很轻，却一笔一划，力透纸背：
【林老师：
您总说，教育是点燃心灯。
可有些灯，芯太短，油太少，风一吹就灭。
那天您蹲在湿透的《守则》前，我才知道——
原来最亮的光，不是来自燃烧，而是来自不肯熄灭的念头。
您没教我什么是道德。
您让我看见，当一个人选择不弯腰时，脊椎里会长出光。
天明不是太阳升起来的那一刻。
是您推开窗，让第一缕光落在我手背上的时候。
——陈屿】
窗外，雪停了。
云层裂开一道缝隙，阳光猝不及防地倾泻而下，正正照在信纸上。
那行“天明不是太阳升起来的那一刻”，被镀上金边，字字灼灼，仿佛刚从熔炉里取出。
我站在光里，没动。
光暖，不烫。
像一双熟悉的手，轻轻覆在我肩上。
——
寒假结束，新学期第一天。
晨光熹微，我站在校门口值勤。
风很清，带着雪后特有的凛冽甜香。
学生们陆续进来，书包带子在肩头跳跃，羽绒服拉链闪着细碎的光。
陈屿来了。
他穿着洗得发白的藏蓝外套，头发依旧很短，耳后旧疤在朝阳下泛着淡金。他走近，没说话，只是把手伸进书包，掏出一个东西。
是那盏修好的路灯的灯罩。
他把它递给我。
灯罩已被擦得锃亮，内壁映出我模糊的轮廓，还有身后整条苏醒的街道——梧桐枝桠舒展，早餐铺蒸腾白气，自行车铃声清越，一只白鸽掠过湛蓝天幕。
“林老师，”他说，“我把它洗干净了。以后，它照别人的时候，也会照见自己。”
我接过，金属微凉，却迅速被体温焐热。
这时，苏晓阳小跑过来，手里举着什么：“林老师！绿萝新长的叶子，我数过了——十三片！”
她把叶子摊开。
每片叶脉都清晰如刻，叶缘微微卷曲，像十三只初生的、尚不知畏惧的小手。
我忽然想起《德育原理》第127页那句话。
心灯是否可燃？
可燃。
只要有人愿意，在至暗时刻，为你捧来一捧未冻的雪水；
只要有人记得，在你袖口沾灰时，悄悄拂去那粒最顽固的粉笔屑；
只要有人，在你怀疑光是否存在时，把整片晨曦，折成纸船，放进你掌心。
——
三月，春寒料峭。
教育局来校调研“德育实效性”。
座
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