起来，端起杯子，喊了一声“干杯”，声音大得像打雷，震得窗户玻璃都在嗡嗡响。
饺子被一盆一盆地端上来了，热气腾腾的，白面皮儿在灯光下泛着油光，馅料的香味弥漫在空气中。
连长拿起一双筷子，在桌上敲了敲，发出清脆的声响。
“陈峰排长，你带头，吃一个。”
陈峰坐在靠窗的位置，旁边是他的战友们。他听到连长的命令，笑着站了起来，拿起筷子，从盆里夹起一个饺子，塞进嘴里。
嚼了两口。
他的动作忽然停住了。
筷子还含在嘴里，眼睛却直了。
卧槽。
鸡蛋的。
这个味道——怎么跟我妈妈做的一模一样？
韭菜的清香，鸡蛋的嫩滑，还有那种说不清道不明的、只属于家里厨房的味道，在舌尖上炸开，像一颗小小的炸弹，炸得他整个人都懵了。
他嚼得很慢，像是在确认什么，又像是在品味什么。口腔里的温度从温热变成了滚烫，不是饺子的烫，是眼眶里的烫。
连长看着他，嘴角带着笑。
“陈峰排长。”
他的声音忽然变得柔和了，不像平时那样硬邦邦的。
“站起来，往后看。”
陈峰愣了一下，放下筷子，慢慢地站了起来。
他转过身。
食堂的门口，站着两个人。
一个穿着旧棉袄的老头，一个围着蓝头巾的老太太。两个人站在门口，没有进来，像是怕打扰了这满屋子的热闹。他们的目光穿过人群，穿过那些热气腾腾的饭菜，穿过那些红彤彤的灯笼和对联，落在陈峰的脸上。
老太太的眼泪已经流了满脸，嘴巴张着，想说什么，又说不出来，只是不停地用手抹眼泪。
老爷子站在那里，嘴唇哆嗦着，眼眶红红的，但忍住了没有哭出来。他看着儿子，看了好几秒，然后慢慢地抬起手，朝儿子挥了挥。
那只手枯瘦如柴，骨节粗大，指甲缝里还带着洗不掉的泥土颜色。
三年多了。
一千多个日夜。
陈峰的眼泪一下子就下来了，像决了堤的河水，怎么都止不住。泪水顺着脸颊往下淌，滴在军装上，滴在地板上，滴在他刚刚坐过的那把椅子上。
他没有喊“爸”，也没有喊“妈”，只是站在那里，看着门口那两个人，嘴唇在发抖，眼泪在流。
老太太终于忍不住了，迈着不太利索的步子走进来，走到儿子面前，伸出手，摸着他的脸。
“瘦了
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