那空荡荡的右臂衣袖在风中翻飞，如同一个无声的旗帜，又如同一个正在挥舞的手臂。
他深吸一口气。
那一口气吸得极深极满，胸膛高高鼓起，仿佛要把整个海面的空气都吸进肺里。
那空气中有咸腥的海水味，有远处飘来的硝烟味，有一丝若有若无的血腥味——那是从马林梵多飘来的味道，那是战场的味道，那是死亡的味道。
他缓缓拔出格里芬。
那动作很慢，很慢，慢到能听见刀身与刀鞘摩擦的“嘶嘶”声，慢到能看见刀刃一寸一寸地从刀鞘中露出。
那声音清脆而悠长，如同某种古老的仪式，如同战士在战前的祈祷。
刀刃在阳光下闪烁着刺目的寒光。
那寒光冰冷而锋利，如同死神的微笑。
阳光落在刀身上，被折射成无数道细小的光束，在空气中跳跃、闪烁。
刀刃上倒映着香克斯的脸——那张没有笑容的脸，那双坚定的眼睛，那被海风吹乱的红色头发。
他轻声开口。
那声音轻得只有自己能听见，轻得如同风中的一缕叹息，轻得如同落进海里的最后一滴眼泪。
他的嘴唇微微翕动，那五个字从他唇间溢出，被海风吹散，飘向远方，飘向那片正在燃烧的海域，飘向那个正在成长的少年。
“路飞......”
那名字从他嘴里吐出来，带着一种难以言喻的温柔。
那种温柔不是软弱，不是矫情，而是一个长辈对后辈的期待，一个前辈对继承者的信任，一个男人对另一个男人的承诺。
“你可得快点成长啊。”
那声音微微提高了一点，但那提高不是为了让人听见，而是为了让那个远在天边的少年，即使隔着千山万水，也能感受到他的期待。
他的眼中，闪过一丝光芒。
那光芒里有期待，有信任，有一种“我相信你一定能做到”的笃定。
“这片大海......”
他顿了顿，那一个停顿拉得很长，长得像是在给那个少年足够的时间，去理解这句话的全部含义。
他的目光穿透海面，穿透距离，穿透时间，仿佛看到了那个戴着草帽的少年，正在某片海域上，与强敌战斗，与命运抗争，与自己的极限赛跑。
“已经没有多少时间，留给我们这些‘旧时代’的人了。”
那“旧时代”三个字，从他嘴里吐出来，带着一种淡淡的苦涩。
那苦涩不是自嘲，不是无奈，而是
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