莜莜站在门口看着他的背影消失，低头看了看自己的手背。那片被他碰过的地方微微发着热，在寒冷的夜风里格外明显。她把门关上，吹了灯，却睡不着。她坐在后院的小凳子上，把袖口里那根细竹管摸出来看了两遍，然后揣好，望着头顶被云层遮了一半的月亮，在心里把明夜的每一步都盘算清楚了。齐万山的铺子在城东，她白天路过的时候记了门牌。后墙的槐树伸手够得着二楼的窗台，窗台下面有一道雨水管，可以借力攀上去。她得在天亮前翻完，不能点灯，只能靠手摸。
这一夜她几乎没有合眼。
第二天午后，莜莜把药铺门板上了半截，挂出"歇业半日"的木牌，从后院翻墙出去了。她穿着一身深色短打，头发紧紧束在脑后，腰里别了一把从灶台后面找出来的小铲刀——不是用来防身的，是用来撬窗栓的。城东齐万山的铺子在一条半热闹半冷清的街上，卖的是绸缎布匹，门脸阔气，可后巷却窄而暗。莜莜贴着墙根摸到后巷的时候天色已经擦黑了。她仰头看了一眼那棵老槐树，枝桠伸出去刚好搭在二楼窗台边沿。她深吸一口气，双手抱住树干，蹬着粗糙的树皮往上爬。
爬树这种事她七岁就会了。北地驿站后面那棵老槐树比这棵高得多，她当年为了掏鸟窝爬上去下不来，是晏先生在底下伸着手说"跳下来，我接着"。她跳了，他接住了。一晃七年。莜莜踩着枝桠够到了窗台边缘，伸手推了一下窗扇——没锁。齐万山大概觉得自己住得足够隐蔽，或者他的胆子只够把东西锁在地窖里，楼上的窗户反倒大大咧咧地开着。她翻进窗去，落在二楼的地板上，脚底无声。
屋里黑漆漆的，只有街上透进来的微光勉强照出轮廓。是一间小书房，桌、椅、书架、矮柜，陈设简单。莜莜没有点灯，蹲在书桌前伸手摸索，指尖摸过桌面的每一个角落——笔筒、砚台、几封没写完的信、一个巴掌大的铁匣子。她把铁匣子摸到手里掂了掂，不重，晃了晃，里面有纸张响动的声音。锁着的。小锁头挂在外面的搭扣上，莜莜掏出腰里别的小铲刀，刀刃塞进搭扣缝里用力别了一下，"咔"一声轻响，锁簧崩开了。她把匣子里的东西抽出来摸了一遍，借着街边的微光凑近了看——是几张银票和几封书信。她快速翻
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