截的样子，让所有人都知道，华夏画坛的神话，是被我亲手掐灭的。”
画纸上的墨迹越来越乱，扭曲的山峦、滴血的樱花、断裂的笔杆……
构成一幅诡异而恐怖的画面，却透着股令人窒息的力量。
田中雄绘的额头上渗着冷汗，和服的后背已经被浸透，可他一点都不觉得累，反而有种酣畅淋漓的快感。
生命力正在被《骨烬断锋毫》一点点吸走，他能感觉到指尖的皮肤在微微发麻，像有细小的虫子在爬，但这都不重要了。
他将断笔放回漆盒，看着盒盖缓缓合上，遮住那青灰的磷光。
窗外的日头越升越高，透过晨雾照进书房，在画纸上投下片光斑，却驱不散那幅画里的阴森。
“明天……”
田中雄绘对着漆盒轻声说，声音里带着种病态的期待：
“等饮了唐言的血，你会变得更强吧？”
漆盒里的断笔仿佛回应般，轻轻颤动了一下，发出细微的嗡鸣，像在吞咽口水。
书房里静了下来，只有墙上的挂钟在滴答作响，一秒一秒地走向明天。