‘回’！”
“谁来探？”朱瀚随口一问。
“‘鸦巷’的货脚。”赵德胜挠挠后脑勺，“嘴紧着呢，我让人拍了两巴掌，还是不肯吐。”
“鸦巷？”朱标皱眉，“这名不吉。”
“卖草药的街，”沈麓道，“也卖别的。”
朱瀚嗯了一声：“晚上再去。”
赵德胜一听，喜得眼圈都红：“王爷是要我——”
“留下。”朱瀚瞥他一眼，“你这张脸太熟。我要去的地方，不认脸，只认脚步。”
他转头看朱标，“跟我。”
朱标点头。
夜里，承天的风更冷。城里多是矮屋，屋檐下挂着晾干的泥炭块，月光一擦，棱角分明。
“鸦巷”在一条斜斜的巷子尽头，门面不大，门上挂着一串黑壳草鞋。
门里透出一星火，像猫眼。
朱瀚走在前，手臂垂垂，指背挨着衣缝。
朱标稍后半步，一直看着他脚下的影子——影子走得很稳。
门里有人，压着嗓子问：“买什么？”
“买醒抓的草。”朱瀚回。
门闩一开，一缕旧烟气从门缝里钻出来。里面是个瘦男人，脸像枯裂的树皮，眼白里带红丝。
“生客。”他盯了两人一眼，笑，“醒抓的草不值钱，二位看这个——”他从柜底拖出一个布包，打开，里面是细细的黑粉，像雨后的烟灰。
“这是什么？”朱标问。
“‘归魂’。”男人笑得不露齿，“吹在枕眼上，就像从梦里把人捞出来，再塞回去。死得安静。”
朱标心里一沉：“你卖这个多久？”
“说这个做什么。你们不买，我也不拦。”男人的指节在柜面上哒哒敲，“一两银子一包，管用。”
“罗宣……”朱瀚忽然开口，“你认识吗？”
男人的手停住了。停了那么半息，又慢慢敲起来：“不认识。”
“他的喉口被割开，”朱瀚的声音不重不轻，“可他身上，还有这个的味道。”他指指那包黑粉，目光淡淡。
男人笑容一僵：“你开玩笑。”
“我不跟死人开玩笑。”朱瀚迈步过去，手掌轻轻按在柜上，“倒是你，今晚想跟谁开？”