晚晚失踪的第四十八小时。
安岁岁坐在书房里，面前摊着一张沪城地图，上面用红笔画满了圈。
钟楼、画室、东区出租屋、老城区那片废弃的民国建筑群......
每一个圈都是他去过的地方，每一个地方都空无一人。
他的手机摆在桌面上，屏幕上是晚晚的号码，他已经拨了不下五十次，每一次都是关机。
那种机械的女声像一把钝刀，一下一下地割在他太阳穴上。
墨玉推门进来的时候，他正用铅笔在地图边缘写下一个新地址。
是那个匿名IP最后一次活跃的位置，沪城东区靠近码头的一片老仓库。
她手里端着一杯已经凉透了的咖啡，放在桌边，杯底碰到桌面发出一声轻响。
安岁岁没有抬头，铅笔在纸上游走，沙沙的，像秋叶被风卷过地面。
“岁岁，”墨玉在他对面坐下，手不自觉地放在小腹上，那个动作已经成了习惯，像一种无意识的自我安慰，“你从昨晚到现在没睡过。”
“睡不着。”
他把铅笔放下，靠在椅背上，摘下眼镜揉鼻梁。
那根被镜架压出来的红印子很深，像一道刚愈合的伤口。
他闭上眼睛，黑暗里全是晚晚的脸。
不是笑的那张，是他在画室储藏室里看见的那张苍白的，带着巴掌印的，嘴角挂着干涸血痂的。
但那不是他亲眼看见的，那是他在脑子里拼出来的，因为他赶到画室的时候，那里已经空了。
只有散落的画笔，干裂的颜料，倒在地上的画架，和储藏室里那张揉成一团的毯子，毯子上有几滴暗红色的痕迹，已经干了，颜色发黑，就像锈迹。
他睁开眼睛，拿起咖啡喝了一口，苦得他皱了一下眉。
他随之把杯子放下，看着地图上那个新写的地址。
“我去码头。”
他站起来。
墨玉拉住他的手腕。
“你一个人去？”
安岁岁看着她。
她的手指很凉，但握得很紧，像怕他走掉。
他想起很多年前，在涅槃岛上，她也是这样拉着他的手，说你别走。
可那时候他走了，差点再也见不到她。
现在他不走了，但他得去找晚晚。
“你留在家里，”他说，“等消息。”
“等什么消息？等谁的
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