吃的。
温哥华的中餐厅他吃了个遍，没有一家合胃口的。
要么太淡，要么太甜，要么搞些乱七八糟的“创新菜”，看着像中餐，吃起来完全不是那个味儿。
他想吃一碗正宗的牛肉面，想吃一盘地道的红烧肉，想吃一顿像样的早茶。
找不到。
麻子又点了一根烟。
“我跟你说，这地方不适合我们这种人。”
唐雪没接话，继续收拾行李。
“语言不通，吃的不行，认识的人一个没有。”麻子吐出一口烟，“在国内的时候，我走到哪儿都有人认识，办什么事打个电话就行。到了这儿呢？什么都不是，跟个瞎子、聋子似的。”
唐雪把最后一件衣服放进箱子，拉上拉链。
“瑞士也差不多。”
“瑞士不一样。”麻子说，“瑞士有鸣哥。”
唐雪直起身，看了他一眼。
麻子把烟灰弹进烟灰缸里。
“有鸣哥在，就有事做。有事做，就不会闲得发慌。”
他说的是实话。
这两个月他最难受的不是语言不通，不是吃不惯，而是闲。
太闲了。
每天睁开眼睛，不知道该干什么。
看看新闻，刷刷手机，出门逛逛，然后呢？
没了。
他这辈子没这么闲过。
从二十几岁跟着杨鸣开始，这么多年，什么时候闲过？
不是在忙这个就是在忙那个，脑子里永远有事情要想，手上永远有事情要做。
现在突然停下来，反而不知道该怎么活了。
唐雪走过来，在他旁边坐下。
“鸣哥这次叫你过去，应该是有事要安排。”
麻子点点头。
“肯定有事。不然他不会把人都叫过去。”
他顿了一下。
“朗安去吗？”
“去。”
“老五呢？”
“也去。从韩国出发。”
麻子沉默了几秒，把烟按灭。
“那就是大事。”
唐雪没有说话。
麻子站起身，走到窗边，看着外面的夜景。
温哥华的夜景很漂亮，高楼大厦的灯光倒映在海湾里，远处是雪山的轮廓。
但他一点都不喜欢。
“早点睡，明天还要赶飞机。”
……
菲律宾，马尼拉郊区的一栋老旧公寓。
贺枫穿着人字拖和沙滩裤，嘴里嚼着槟榔，推开公寓的大门走进来。
他皮肤黝黑，是那种长期在热带地区晒出来的颜色。
头发剃得很短，几乎是光头。
公寓里很简陋，一张床，一张桌子，一台老旧的电视机。
窗户开着，外面是嘈杂的街道，摩托车的引擎声、小贩的叫卖声、孩子的哭闹声混
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