志都为之窒息。
“噗。”
一声轻响。
枯树枝的顶端，轻轻点在院中的石磨上。
那块重达千斤、坚硬无比的青石磨盘，在一瞬间，无声无息地，化作一捧细腻的石粉，被晚风吹散。
周桐收回树枝，随手扔在地上。
他整个人像是被水捞出来一样，大口喘着粗气，脸色苍白如纸。
仅仅一刺，就耗尽了他所有的精气神。
“这……就是岳家枪的‘势’。”
周桐看着被自己一击震慑，久久无法回神的顾渊，沙哑地开口。
“它不属于任何个人，它属于一个民族，一个国家……属于那片土地上，所有不愿为奴的魂。”
他苦笑一下，带着几分自嘲和谦逊。
“我这把老骨头，也只能从他的遗书中，悟出这么点皮毛了。他当年的枪，比这……重万倍。”
“后面的路，你自己走吧。”
说完，周桐不再看顾渊，转身走回茅屋，背影里满是落寞与释然。
院子里，只剩下顾渊一人。
他站在原地，脑海中不断回放着那惊天动地的一刺。
放下“我”，承载“势”……
他似乎抓住了什么，又好像什么都没抓住。
但他知道，自己的下一个方向，有了。
顾渊没有再停留。
他对着那间紧闭的茅屋，深深一拜。
而后，他翻身上马，一勒缰绳，夜照发出一声低沉的嘶鸣，四蹄踏开。
没有回头。