亮说“想当官，想帮老百姓办事”，他忽然想起爸爸审批文件时紧锁的眉头，想起奶奶说“医生的手得稳，人命关天”时的郑重，想起爷爷画图纸时反复测量的较真——原来这些他从小看惯了的场景，骨子里都藏着同一种东西：不是权势带来的体面，而是能为别人做点什么的分量。
海婴低头踢了踢脚下的石子，石子在地上滚出老远。他第一次意识到，自己过去总想着“我想做什么”，却没好好想过，生长在这样的家庭里，那些耳濡目染的责任，或许本身就是一种可以抓住的“方向”。
日头爬到头顶时，海婴摸了摸兜里的钱，提议：“要不咱在外面吃吧，我请你。”
小亮却摇了摇头，眼睛弯成月牙：“你今天不是要体验我的日子吗？跟我回家吃，爷爷早上留了饭菜，我给你露一手。”
海婴愣了愣，随即点头：“行，那我搭把手，可别让我吃坏肚子。”
两人没坐公交，沿着胡同慢慢往回走。夏末的午后有点闷，墙根的狗伸着舌头喘气，卖冰棒的自行车叮铃铃从身边过，海婴觉得这慢悠悠的路，比坐汽车有意思多了。
小亮家在胡同最里头，一间矮趴趴的小平房，墙皮掉了大半，露出里面的黄土。推门进去，一股煤烟味混着饭菜香飘过来。屋子被一道旧木板隔成两半，里间摆着两张小床，铺着洗得发白的粗布褥子；外间支着个煤炉，旁边堆着煤球和捡来的柴火，墙角的小桌上摆着碗筷，这就是厨房兼客厅了。
“随便坐。”小亮放下麻袋，熟门熟路地往炉子里添了个煤球，火苗“呼”地窜起来。他走到院角的小菜畦，摘了两颗顶花带刺的黄瓜，又掐了两个红辣椒，“爷爷种的，新鲜着呢。”
海婴想帮忙，却站在煤炉边犯了难——他从没见过这样的炉子，不知道该怎么调火。小亮见了直乐：“你坐着吧，我来就行，简单得很。”
他把黄瓜拍碎，撒上盐和醋，拌匀了就是一盘凉菜；辣椒切碎了，磕了两个鸡蛋搅匀，倒进冒烟的铁锅，“滋啦”一声，香味立刻漫开来。米饭是早上剩下的二米饭，大米里掺了些黄澄澄的粗粮，蒸得有点硬。
菜端上桌，就摆在那个掉了漆的小桌上。海婴拿起筷子，夹了口米饭，嚼了半天，才勉强咽下去，粗粮的渣子剌得喉咙有点痒。
小亮看着他的样子，嘿嘿笑了：“不好吃吧？这米糙，
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