顾爷爷住的这院子，青砖灰瓦，墙根爬满了爬山虎，是他退休后亲手打理起来的。
二十多年的光景，院里的石榴树从拇指粗长到合抱粗，葡萄藤每年夏天都能遮满半个院子，连墙角的青苔都生得有了章法——这里的每一寸草木，每一块砖瓦，都浸着他后半生的气息。
他总说，医院的床太硬，消毒水味冲得人睡不着，哪有家里的床舒坦。
在这里，他能听见清晨的鸽哨，闻见厨房飘来的面香，傍晚坐在葡萄架下，还能听隔壁院的老伙计拉胡琴。
这些琐碎的声响和气味，才是日子该有的模样，是他舍不得丢下的牵挂。
顾从卿听着父亲的话，心里像被什么东西揪着疼。
他慢慢蹲下身，轻轻握住爷爷那只没扎针的手。
那只手布满了老年斑，指关节粗大变形，这是一双操劳了一辈子的手，曾扛过枪，握过笔，也为儿孙们剥过橘子、系过鞋带。
他把额头抵在爷爷的手背上，粗糙的皮肤蹭着他的脸颊，带着熟悉的温度，却比往常凉了许多。
眼泪没忍住，顺着脸颊滑下来，滴在爷爷的手背上，又很快洇进了褶皱里。
“爷爷……”他在心里一遍遍念着，喉咙哽咽得发不出声音，“再等等……再陪我们几年好不好？
海婴还等着听您讲打鬼子的故事，我还没陪您下完那盘没下完的棋……”
上周顾从卿来看顾爷爷的时候，陪他下了几盘棋，最后一盘还没下完，顾爷爷困了，爷孙两个就约了下次再下完这盘残局。
监护仪的滴滴声还在响，像在数着剩下的时光。
脑海中的记忆不停翻涌，这些记忆像电影片段，一帧帧在脑海里过，每一幕都带着爷爷的笑，带着这院子里的阳光和花香。
他多希望时间能停在那些时候，停在爷爷还能大步流星跨出院门，还能洪亮地喊他“从卿”的时候。
刘春晓站在旁边，看着丈夫微微颤抖的背影，眼圈也红了。
她伸手轻轻搭在他的肩上，无声地陪着。
海婴被这沉重的气氛笼罩着，懂事地没有说话，只是攥着妈妈的衣角，仰着头看床上的太爷爷，小脸上满是茫然。
不知过了多久，顾从卿才慢慢抬起头，用袖子抹了把脸。
他看着爷爷安详的睡颜，轻声说：“爷爷，您放心，家里有我们呢。
院子里的石榴熟了，我们给您留着最大的那个。”
他知道，该来的终究会来，但只要还在这个院子里，还能握着爷爷的手，
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